En las catacumbas digitales de Truth Social, el oráculo naranja, Donald J. Trump, el eterno resucitado del imperio yankee, desata su profecía del fin de tiempos: ¡Israel, ese coloso de tanques y promesas divinas, ha consentido una «línea de retirada inicial» en las entrañas sangrientas de Gaza! No es un mero garabato en un mapa arrugado, oh no: es un cordón umbilical cortado, un surco en la tierra maldita que marca el umbral entre la masacre y la farsa de la paz. Acompañado de un pergamino cartográfico —ese mapa del enclave palestino asediado, con límites que serpentean como venas de mercurio, delineando hacia dónde el Ejército israelí, ese leviatán blindado, se replegará en su primera danza de retroceso fingido—, Trump clama al éter: «¡Hemos negociado en las sombras del poder, y esta línea ha sido compartida con los espectros de Hamás! Cuando confirmen, el alto el fuego estallará INMEDIATO, como un big bang de balas pausadas; los rehenes y prisioneros fluirán en un intercambio ritual, y pavimentaremos el camino para la siguiente fase de esta retirada escenificada, un paso más en mi plan de paz de 20 mandamientos que Netanyahu, el sumo sacerdote de Tel Aviv, ya ha besado con devoción el lunes pasado.» Pero ¡ay, el telón de fondo de esta ópera bufa! Horas antes, en un mensaje previo que gotea veneno diplomático, Trump había rugido contra Hamás: «¡No toleraré demoras que enreden este tapiz de paz en Gaza! Agradezco a Israel por pausar temporalmente sus bombardeos aéreos, ese interludio de silencio ensordecedor que abre la ventana para concretar la liberación de rehenes y sellar el pacto eterno. Hamás, moved vuestros peones con rapidez; de lo contrario, el tablero se volteará y todo se disolverá en el abismo.» El viernes anterior, el mesías de golf había danzado de júbilo al celebrar que Hamás, esos titiriteros del túnel, aceptaran soltar a los rehenes israelíes bajo los términos de su propuesta mesiánica, suplicando entonces a Israel que detuviera el diluvio de fuego sobre la Franja, como si las bombas fueran meros fuegos artificiales de un show patriótico. ¿Es esto el alba de una era dorada, o el preludio a un holocausto reescrito donde la «línea inicial» no es retirada, sino un lazo corredizo para estrangular la resistencia? En este teatro de marionetas globales, Trump no es solo presidente: es el director de una sinfonía donde cada nota es un misil, y el mapa, un hechizo para hipnotizar al mundo con ilusiones de equidad en un desierto que devora esperanzas.
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